Las peripecias del goy

Tengo la resaca justa. Poquita, acaricia. Me emociono leyendo. Leo sobre Spinetta y me emociono. Me acuerdo de anoche y me río. Fue muy divertido. ¿Qué sentido tiene escribir acá? No lo sé bien. Es decir, yo escribo pero no hay feedback. Después entro a las estadísticas y veo que entraron 2, 4 o 5 (no más). Y digo: capaz que alguien leyó algo que escribí y conectó. Además, me gusta el ejercicio de escribir sobre algo que siento absoluto, y después leerlo a la semana y pensar: ¿yo escribí eso? No. Fue otro. Fuimos todos los yo.

Hay que aceptarse especial.


Para aquellos que nos criamos torpes para el afecto es difícil y maravilloso descubrirlo. Hay que tener huevos. Y ser sensible e inteligente. Hay que sacarse, de a poco, la estaca. Respirar profundo por la nariz.

Hay que ser un poco artesano. Y creérselo. Hay que guerrear poco. Siempre hay que combatir al daltónico.

Tengo un amigo que se apasiona. Te mira, gesticula con sus labios y dice algo. Tengo otro que se evade, y es muy sensible. Aunque él no lo sepa. A otro le sobra confianza, y es cálido. Se hace el cínico y, por suerte, no le sale.

Tengo otro amigo que es el número uno. Vive para serlo. Y le sale perfectamente. Hasta la humildad. Otro es muy feo, y divertido, y habla y cuenta, y quiere vivir en un pueblo para contarlo a los demás.

Otro tiene magia. Carisma y baila. Es tierno. Nos agarró, nos abrazó cuando tenía que hacerlo (sólo como él sabe hacerlo), y nos dijo que éramos nosotros, para él, muy especiales. Y yo lloré y me emocioné muchísimo. Y hoy eso es un gran recuerdo.

El otro tiene un corazón enorme. El tipo te abrazaría, enorme, para que no te lleve el maremoto. Y el maremoto no te llevaría. Tiene vergüenza y simula autosuficiencia. Eso me lo hace más querible.

El otro soy yo. Valioso.