Picture

Así pasan mis días... me compré una cámara Minolta, año 70, y los retraté.

NO HAY DERECHO

¿Quién está del otro lado?

Uno de mis pensamientos recurrentes acerca de tener un blog es saber quién está frente a la pantalla leyendo mis posteos. Gracias a un contador de visitas que manejo a duras penas puedo saber que alguna vez entró gente desde Israel, Tailandia, que muchos entran desde los EE.UU. y México, y que incluso me visitan seguido mis coterráneos argentinos.
Un caso particular de este blog es que ningún ser que me conozca personalmente sabe de su existencia. Quizás, algunos hayan entrado a través de comentarios que dejo en blogs en los que coincidimos. Sin embargo, todavía no estoy enterado de eso.
Volviendo al primer párrafo, como no los conozco y no tengo más que algunas coordenadas geográficas sobre ustedes, me gustaría que cada uno de los que entra escribiera algo, se presentara. "Hola, soy Javier de Ituzaingo, trabajo de visitador médico y me gusta tomar mate lavado en la cama"; "Soy Mariela de Colegiales, psicóloga, y me doy cuenta de que la cantidad de blogs que recorro por día es proporcional a la cantidad de horas en la que me siento deprimida"; o... en fin, lo que quieran.

El papá de Rozitchner

Recomiendo leer este post del filósofo Alejandro Rozitchner acerca de la vida familiar. El tema le sirve para presentar una mirada que me parece inteligente: muchas veces, creemos estar sosteniendo una postura ideológica coherente y original cuando, en realidad, esa suerte de postura es el resultado de una construcción que realizamos a partir de neurosis y frustraciones personales –en definitiva, limitaciones, incapacidades–.

Acerca de su vida anterior, en la que sentía que la familia era una institución burguesa y limitante de las capacidades afectivas, dice: “La mía no era una posición ideológica, ahora lo sé, sino una neurosis, una normal y simple neurosis de persona que no sabía bien qué era una familia, como no lo saben en realidad todos los que han vivido vidas familiares pobres y/o desquiciadas. Es verdad que no se trata de un problema muy original, sino tal vez de lo contrario: del problema más habitual y conocido. En muchos casos estas simples incapacidades aparecen luego revestidas de argumentaciones pseudo ideológicas, como si fueran posiciones personales respecto de cuestiones bien examinadas, siendo en realidad vulgares temores, límites personales transfigurados en planteos sociales o culturales”.

Me parece muy interesante. Alejandro es hijo del también filósofo (OK, algunos dirán que él es el "también filósofo") León Rozitchner y creo que en cada uno de sus artículos se nota el desprecio hacia la postura ideológica de su padre (o, “pseudo ideológicas”, según se desprende del párrafo anterior), que lo albergó también a él durante tanto tiempo de su vida. Creo que vive queriéndose diferenciar de cierta amargura izquierdista, cierta conciencia culpógena, ciertos reproches revestidos de pensamiento, que tanto mamó de joven. También me parece que en ese intento constante se tiende una trampa, porque destila un odio que pareciera combatir con sus apologías del entusiasmo y del amor y sus teorías de la perfección del mundo. A veces parece que sostiene posturas con el único fin de desmentir las que en algún momento abrazó y a las que ahora desprecia.

Su artículo es un buen disparador para reflexionar, en días de celebraciones, acerca de las complicadas relaciones que se tejen entre hijos/as y padres (o madres). Y acerca de cómo, cuando los conflictos en esas relaciones no son reconocidos, mejorados o solucionados, la vida se hace mucho, muchísimo más difícil. Un padre que permanece despreciado, idealizado o desvalorizado en nuestras mentes, se transforma en una condena tan anunciada como eterna.

Motoqueros

Unos posts atrás transcribí el copete de una nota que Marcelo Gobello publicó en el número 26 de la revista Cerdos&Peces, sobre el día en que los Hell´s Angels "custodiaron", en 1969, un recital de los Stones en Altamont. Los invité a que me pidieran que copie la nota entera. Les rogué, les pedí, les reclamé. Nadie, hasta ayer, me había dado bola. Un bendito anónimo, 25 días después de aquella entrada, me dice: "Dale por favor segui con la historia que promete, por favorrrrr". Suficiente para mí. Esto va para vos, anónimo, que alimentaste mi fantasía de creer que detrás del teclado hay alguien que presta atención; hacés las delicias de los weberos 2.0.
Va la primera parte de la nota; la segunda y última, otro día.

SAN FRANCISCO - 15 DE NOVIEMBRE
DE 1969.

Ronnie Schneider entró silenciosamente a la oficina de su jefe, sabía (había leído el artículo del San Francisco Chronicle), que estaría hecho una furia.
"Ronnie!!", gritó el señor Michael Philip Jagger, "leíste a ese hijo de puta de Ralph Glea-son... dice que despreciamos a nuestra audiencia, que le robamos el dinero a las
quinceañeras y que nos aprovechamos de los músicos de color..."
"Tranquilizate Mick, traigo buenas noticias con respecto al recital gratuito. Todo el
ambiente Hippie de San Francisco apoya la iniciativa; incluso ya hice los contactos con
bandas como Santana, Crosby, Stills, Nash &Young, Jefferson Airplane y los Flying Burrito Bros, para que participen. Será la oportunidad ideal para blanquear la imagen de la banda, sonrió Ronnie satisfecho, "imaginalo así: La gran ofrenda de Los Stones al Flower Power californiano, va a ser negocio redondo."
Jagger comenzaba a serenarse: "¿Está solucionando lo del lugar?"
"No, aún faltan algunos detalles por arreglar, pero Mel Belli se está encargando de todo."
"Ronnie, no te olvides de que los hermanos Maysles estén a tiempo allí para filmar todo. Quiero que el festival sea el broche de oro de la película."
"No te preocupes Mick, están filmando todo lo que te puedas imaginar."
El señor Schneider enfiló hacia la puerta; antes de despedirse agregó: “Me olvidaba, a
Rock Scully se le ocurrió invitar a los Angeles del Infierno para custodiar el escenario... sólo tendríamos que ctarles una cerveza y de paso nos aseguramos que no caigan por las
suyas haciendo kilombo. A la gente le caerá mejor que ver a la policía. ¿Qué te parece,
Mick?"
"Puede ser una buena idea, lo voy a consultar con los muchachos. Hasta luego Ronnie."
Jagger se acercó hacia el amplio ventanal que dominaba la bahía de San Francisco y pensó: "...una buena idea... cae la noche y los Rolling Stones se acercan al escenario
rodeados por una guardia personal de ángeles en sus motos... sería fantástico."
Pero no lo fue.

SAN FRANCISCO – FEBRERO DE 1970 / DECLARACIONESDE SONNY BARGUER PARA LA RADIO KHN.
"No fui a hacer de cana, no soy cana, nunca pretendí serlo... ese Mick Jagger, nos echó la culpa a los ángeles... Buena disculpa... Ese cretino nos estafó... Sabés qué me dijeron, que si me sentaba en el escenario y no dejaba subir a la gente, podría chupar cerveza hasta que termine el show... Y por eso fui... Pero cuando se metieron con las motos, ahí se armó la cagada... No sé si creen que nos las regalan, pero a mi moto no la toca nadie... Quizás pensaron que con tanta gente podrían estropearlas sin que les pasara nada... Pero cuando uno está mirando lo que es su propia vida, que costó una fortuna, a lo que se quiere más que a nadie... y se ve a alguien darle una patada, hay que vengarse ¡y nos vengamos!... Y no soy de los que ponen la otra mejilla, no soy un mierda pacifista... Si alguien toca mi moto, recibe... Y aquellos recibieron de verdad."

AUTODROMO DE ALTAMONT, S. FRCO.
6/12/69 - CON LA LUNA EN ESCORPIO.

1) Mañana y tarde…
Después de varias idas y vueltas el festival terminó organizándose en un autódromo en bancarrota, enclavado en pleno desierto californiano. Durante todo el día cinco de diciembre las radios de rock y alternativas se pasaron difundiendo el cambio de lugar; la cosa no sería en Sears Point sino en Altamont.
Los técnicos tuvieron que trabajar toda la noche en la construcción del escenario y la instalación del sonido y luces. Mientras tanto la gente iba cayendo como plaga, instalando sus tiendas y encendiendo fogatas en la fría noche.
Los copados de la astrología comenzaron a inquietarse, esa noche la luna estaba en escorpio; presagio de caos y violencia.
Para la mañana del día seis los hermanos y hermanas sumaban cerca de doscientos mil, la gran mayoría viajando en ácido, y no todos en primera clase. Los dealers montaban sus kioscos (sic) al mejor estilo vendedor ambulante, ofreciendo con ingeniosos pregones las cualidades y variedades de su anticonvencional mercadería. Con el correr del día estos pintorescos comerciantes fueron adulterando de tal manera su mercancía que los malos trips comenzaron a hacer estragos en la gente.
Cerca del mediodía comenzaba a hacerse realidad la predicción del promotor Bill Graham, el célebre dueño del Fillmore, quien había dicho: "No pueden organizar una cosa así de esa manera y de un día para otro; tienen que parar con este capricho o el recital les va a explotar en la cara."
La comida se había terminado y los 19 médicos que había apostados en los precarios puestos sanitarios resultaron un tanto escasos para atener la salud de trescientos mil Flower Children. La espera comenzaba a hacerse larga, las vibraciones se tornaban un
tanto extrañas; estaba pasando lo peor que podría pasar, todo se estaba poniendo increíblemente aburrido.
Para cuando hicieron su entrada triunfal los Hell's Angels, con dos columnas motorizadas encabezadas por los ángeles de Frisco y Oakland, muchos se dieron cuenta de que el aburrimiento podía no ser lo peor de la velada.
La violencia entró en dos ruedas; recién llegados ya hubo que lamentar un infortunado accidente cuando un ángel reborracho pasó su Harley Davidson de 850 cc sobre la bolsa de dormir de un estudiante de Berkeley, quien nunca más volvería a andar en bicicleta.
Los ángeles, fieles a una de sus costumbres, no llevaban nunca armas de fuego, lo cual no quiere decir que no fueran armados; su arsenal se componía de cadenas, cuchillos, manoplas y una de sus armas más queridas: tacos de billar rellenos de plomo.
Los Stones, que sólo conocían la versión inglesa de los ángeles (una mera caricatura del original), no sabían con qué se estaban metiendo. Providencialmente tuvieron la
visión de llevar sus dos guardaespaldas particulares, quienes terminaron cuidándolos más de los ángeles que de la gente.
Como era previsible, la zona delante del escenario iba a ser foco de mayor tensión. Como en una maldita conspiración, parecía que todo se había montado de la peor manera posible, o visto desde otra perspectiva, de la mejor manera para que haya problemas. No sólo no había foso ni vallas de contención, sino que el escenario de madera tenía sólo ¡un metro de altura!, con lo cual hasta un inválido podría subirse a él sin esfuerzo.
Obviamente hacia allí se dirigió el grueso de los ángeles con sus motos, cachondamente orgullosos de su importancia; cada instante más borrachos y pasados, se instalaron frente al escenario y comenzaron a repartir golpes, de tanto en tanto y a discreción. Mientras todo esto ocurría, los hermanos Maysles seguían filmando todo lo posible desde el día anterior; hábilmente, se había transado a un par de ángeles, con lo cual pudieron seguir filmando hasta el final. Lo que los ángeles no se podían imaginar era que parte de lo filmado sería luego utilizado en su contra en un juzgado.
A la tardecita comenzó la música de la mano de la nueva sensación de la zona: Santana; por un momento pareció que la cosa se animaba y que todo podría encarrilarse en una fiesta, pero la presión de los de atrás hizo que los que estaban adelante se abalanzaran sobre las motos de los ángeles, quienes por supuesto contestaron sepultando a los agresores con patadas y tacazos.
Para cuando subió Jefferson Airplane al escenario ya estaba claro quiénes eran los que mandaban en el festival; ni los organizadores, ni los espectadores podían detener a los ángeles. El colmo llegó cuando un par de ellos noqueara a Marty Balin, cantante de los Airplane, y otro tomara el micrófono del caído e insultara a los músicos.
A partir de ese momento instalados sobre el escenario, los músicos tampoco serían un escollo para los Hell's Angels. Quedaba una sola esperanza, los convocantes de tanta locura, los chicos malos del rock satánico, los Rolling Stones.
Estos llegaron a Altamont justo cuando promediaba la accidentada presentación de los Jefferson Airplane. Siguiendo con los malos presagios, lo primero que recibió Jagger al bajar del helicóptero fue una trompada en plena cara, propinada por un flaco que gritaba:
"Te odio, hijo de puta. Te mataría".
Jagger pronto comprendió que la fiesta que esperaban se estaba desarrollando muy extrañamente, y que lo que iba a ser el Woodstock del Oeste, se estaba convirtiendo en un psicodélico circo romano.

Los osos peluche de la democracia

Saludos a los periodistas que no se creen el cuento de la objetividad, que buscan un tono propio, que dejan de lado (aunque sea por un rato) el hiper narcicismo para compartir, elogiar, que son curiosos, que además de señalar con el índice, moralistas, no asfixian, proponen; saludos a ellos y ellas que transmiten pasión, que no son grises ni fruncen el ceño; que se apartan tanto de los eufemismos como de las estigmatizaciones; saludos a los viejitos cariñosos y a las viejitas cariñosas que no se suben al púlpito, que te conversan sin aconsejar, que no subestiman ni desaprueban tajantes; abrazo a los que se animan a contar las cosas sin explicaciones mágicas, religiosas, a los ateos de pluma buena y honestidad; saludos a los periodistas respetuosos y no sumisos, y a todos aquellos que cada tanto se ponen a pensar que no hay justificativos reales para que las cosas sigan estando de esta manera que los incomoda; a los que se preguntan cómo fue que llegué hasta esta situación y actúan en consecuencia.

Pregunta/Respuesta

A algún periodista podría importarle escribir una nota sobre José Meolans, pero esa tarea me toca a mí, sentado en este mismo lugar, con idéntico teclado, y ya me estoy aburriendo.

No es que no me interese del todo. De hecho, soy de los que navegan por la web buscando el resultado de todos los deportistas olímpicos, claro está, sólo durante los Juegos Olímpicos. Pero, bueno, eso sería una aproximación al interés de esta nota.

La cuestión es que estoy a las 7 y media de la matina, con un té mediante, tratando de garabatear en el teclado (porque, sepanló, en el teclado y con el mouse también se garabatea)… decía, tratando de garabatear en el teclado las primeras palabras de una nota que incluye una entrevista con José Meolans, el rubio, alto, grandote nadador, que saldrá publicada en una revista sin interés periodístico.

OK, yo podría ponerle más ganas al asunto y filtrar mis pensamientos acerca de los exterminios silencios de la Humanidad en una nota que incluyera una entrevista al mejor nadador argentino de la Historia después de Luis Nicolao, como habría hecho un tipo comprometido con mayúsculas como puede ser Rodolfo Walsh o, más acá en el tiempo y en las pretensiones, Miguel Bonasso. Pero no, la pura verdad es que me la quiero sacar de encima. Quiero meter 4 o 5 párrafos y mandar pregunta/respuesta, pregunta/ respuesta hasta el final, hasta llenar los 10.000 endemoniados (putos) caracteres. Además, me dicen, hay que meter dos recuadros. OK, ¡esto va a terminar en plagio, lo advierto!

Tampoco es que la editora (sí, porque es una editora) ponga la vara de la excelencia allá arriba; es más, me ha publicado cosas con errores de ortografía, más que por connivencia, por miopía o por eso que se suele buscar en el ojo ajeno.

La cosa es que estoy acá 8 y 8 de la noche explicando cómo fui haciendo una nota que incluye una entrevista con el nadador José Meolans mientras River juega un partido de postfecha con el Tomba de Mendoza; estuve haciendo algo que no me importa, aunque también tenía tiempo de hacer algo que me importara, pero en realidad no lo hice, aunque, a decir verdad, pude ver una de Kubrick en la que un general obliga a un coronel a elegir a tres tipos de su regimiento para ser juzgados por cobardía, y en fin, a esos cobardes los terminan fusilando, y el coronel termina mirando cómo a los sobrevivientes del pelotón se les pianta una lágrima mientras escuchan cantar mal a una jovencita alemana que seguro después va a pasar por las botas del soldado más valiente de esa escoria.

Mex Urtizberea

Hace un año, más o menos, le hice una entrevista a Mex Urtizberea para el número 29 de la revista G7.
Mex es un tipo macanudo. Pero hubo un momento que fue feo. No recuerdo a colación de qué, le comenté que me parecía que él tiene un estilo de humor híbrido, difícil de emparentar con los clichés de los humoristas argentinos. Y me contesta, bastante acongojado: "es una pena que pienses eso...". Con la vulnerabilidad y ternura con que lo dijo, me dejó nock out.

Les copio la nota acá.

El frustrado

“Me encanta contar la del tipo que hizo un esfuerzo terrible y le salió todo mal”, dice Mex Urtizberea, un antihéroe multimedia que contó sus penas en canciones, TV y radio y se dio a conocer desde los ciclos “De la cabeza” y “Cha cha cha”.

No tiene constancia para aburrirse. El tipo cuenta que hacía la colimba el día en que los represores Ramón Camps y Guillermo Suárez Mason eran los nombres de una revuelta interna y él, ahí, muerto de miedo, con un fusil FAL en la mano y la desgracia de tener que hacer guardia esa misma noche. Uno escucha el relato y se desternilla. Imagina sus rodillas temblando, el uniforme verde holgado y la más inverosímil, sobreactuada, actitud belicosa; no es la figura de una víctima de tanta violencia sino la de un desgraciado. Y eso, contado en primera persona, como lo relata Mex Urtizberea, causa muchísima gracia. “Un antihéroe total”, dice Mex. “Me gusta reírme de mí mismo, no del otro. Me encanta contar la del tipo que hizo un esfuerzo terrible y le salió todo mal”. Pocos papeles alivian e identifican tanto al público como el del fracasado. A esa complicidad Mex le suma inocencia, cuotas de música y un humor absurdo. Y, si no se divierte, cambia.

No digas nunca

Nunca se imaginó que trabajaría en televisión; es más, no tenía la mínima intención de hacerlo. “Mi viejo [Raúl, periodista y conductor de “El abogado del diablo” allá por la década del 70] andaba siempre enojado con el medio; tenía úlceras. Y yo pensaba `jamás voy a hacer esto´. Después, Alfredo (Casero) me llevó a la televisión y empecé a hacer todo tipo de cosas”. Empezó en 1992 con “De la cabeza”. Después hizo, junto con Casero y actores como Diego Capusotto, Fabio Alberti y Mariana Briski, “Cha cha cha”, un programa que le enjuagó la cara al medio. Es difícil imaginar, en tiempos del rating minuto a minuto, un ciclo de culto con ese estilo. “Nos pasábamos el rating por el orto, nunca habíamos visto una planilla –apunta Mex–. A Eurnekian [por entonces, titular de Canal 2; le vendió luego la mayoría de las acciones al Grupo Ávila Inversora] le encantaba lo que hacíamos y por eso ´Cha cha cha` se mantuvo tanto tiempo en el aire. Además, nosotros atentábamos contra el rating; éramos subversivos, habíamos pasado a la clandestinidad haciendo esto”.

Animado

Este año editó “Que la bese”, un álbum solista con once temas que conforman, junto con un librito, “la primera fotonovela audible”, que fue presentada en vivo en el Club del Vino. Ahí, Mex se pone en la piel de un galán desdichado que sufre por amor, parodiando el mejor estilo latino, y encabeza la excelente banda desde la voz y el piano. En la radio, conduce junto con su padre –en una versión menos estresada– y Romina Calderaro el ciclo “Lo que el aire se llevó”, que se emite de lunes a viernes a la medianoche por radio Mitre. “Los primeros programas fueron raros, tanto para mi viejo como para mí. Ahora está bárbaro, encontramos muy rápido un código y eso está bueno”. Además, tiene su espacio en las mañanas de Mitre, en “Animados”, el programa que conduce Lalo Mir junto con Ernesto Tenembaum y Fanny Mandelbaum.
En los programas que hacés y en los conciertos de “Que la bese” se nota una fuerte presencia de la improvisación.Me tengo que divertir, que sorprender. Uno va tanteando; si no, es una cagada. A mí, la obviedad me molesta. Me gustan Cortázar, Borges, Hitchcock: tipos que no sabés hacia adónde te llevan. Siempre trato de buscarle a mi humor algo que desacomode, nunca va ser previsible. Si no me hace gracia a mí, no lo hago. Tengo discusiones con los guionistas, tengo que cambiar todo para que sorprenda porque ya sé que van a hacer el chiste de Nazarena Vélez con Maradona. Lo gracioso es que a Maradona le guste otra cosa.

La vigencia de Balá

En la televisión, Mex creó “Medios locos” (junto con Gastón Portal), “Magazine for fai” y “La kermex”. Además, actuó en “Valentín” y “Un mundo menos peor”, filmes de Alejandro Agresti. El hombre dice que no sabe contar chistes ni hacer imitaciones y reconoce, entre los humoristas argentinos que le gustan, a Guillermo Francella, Alberto Olmedo, Pepe Biondi y… Carlitos Balá. “El tipo decía `eapepé´, ¿viste? Hablaba y no le entendías, estaba loco. Y está loco. Yo lo entrevisté después y el tipo quedó ahí. ¿De dónde sacó el `eapepé´? De un tipo mudo que lustraba zapatos y decía `ah, ah, eapepé´. Balá copió eso y lo puso como un latiguillo, y está loco ya por haberlo hecho”.
Entre las propuestas que tuviste para televisión, estuvo la de hacer el servicio meteorológico en América TV, que rechazaste.Sí, era para hacer una cosa humorística que no me cerraba, pero donde peor la pasé fue trabajando en un programa de Virginia Hanglin [“Voy y vengo”] en La Red. Ella es una tipa divina y además me divertía mucho, pero era todo rarísimo. Enfrente lo tenía a Guillermo Blanc, que no entendía absolutamente nada de lo que yo decía y se me dormía. Tenía que hacerme el gracioso con un tipo enfrente dormido, era una cosa horrible. No le importa nada y, además, no sabe nada. Yo sé de cine o de teatro diez mil veces más que él. Entonces, me decía `anotámelo´ y después hablaba: “Muy buena la obra que está haciendo Fulano…”, y no tenía idea; un chanta. Ese tipo está en APTRA, ¡es uno de los que votan!

El secretario

Durante la entrevista, Mex cuenta una anécdota que involucra a un ex presidente: “Estábamos haciendo PNP con la productora de Gastón Portal, donde yo trabajaba. Un día, vino De la Rúa, antes de las elecciones, a hacer una participación. Llegó el tipo y había un televisor prendido en el que pasaban a (Karlos) Arguiñano. Entonces, le dice a su secretario: `Llamá a Inesita, que tome nota de lo que están dando ahí en el canal 13´. El viejo Portal le pregunta: `¿Te gusta Arguiñano?´. `No, no, no´, contesta De La Rúa. Estaban cocinando una trucha, entonces, Portal le insiste: ´¿Te gusta el pescado?`. `No, no, no. Lo que sucede es que cuando yo veo que las cosas se están haciendo bien, hay que tomar nota de las cosas que se hacen bien´. Después, le vuelve a decir a su secretario, que estaba detrás de él: `¿La llamaste a Inesita, le dijiste?´. Y el secretario le contesta que sí. Yo lo miré al tipo porque no había llamado en ningún momento: estuvo parado todo el tiempo, no hizo nada. Y el tipo me miró y me hizo así (guiña el ojo). Y yo digo: `Este no va a ser nuestro presidente´; me agarró un miedo terrible. Al tipo lo cargaba su secretario”.